Algun día de mí vida me voy a ir bien a la mierda. Pero bien, bien a la mierda. Me quiero ir a Liverpool, o a cualquier lugar lindo, que me haga muy feliz. Y voy a vivir con la gente que me hace feliz, y voy a hacer lo que me gusta. Voy a dejar de ser tan tímida, tan callada, tan yo, y voy a ser alguien mucho mejor que ahora. Me voy a querer mil veces más, y voy a sonreír por todo y voy a hacer amigos reales en poco tiempo, voy a ser lo más sociable del mundo. Voy a ser preciosa y voy a tener a uno de esos novios que parecen chabones ingleses, y voy a poder mostrarme como soy (sin mentiras ni nada) con todo el mundo por igual. Voy a conocer a Los Beatles que quedan vivos, y me voy a cagar de risa en la cara de los que decían que no me iba a pasar nunca, y todo va a estar bien, solo bien. O al menos las cosa van a estar treinta veces mejor de lo que están ahora, o al menos veinte, o al menos diez veces mejor. O una pizca de mejor, algo, algo que me haga estar solo bien, alegre, contenta con todo lo que soy.

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Anyway, últimamente estuve viendo esta novela, En Terapia. Recién me puse a pensar en esta, y la verdad que me dan ganas de entrar a terapia. Tengo tantas cosas que no le puedo contar a nadie, necesito una persona con la que pueda descargar todo lo que quiero, que pueda llamar a cualquier hora y a cualquier momento, cuando más se me cante. Tener a alguien a mí completa disposición, que trabaje dependiendo de mí. Ya lo había dicho antes, pero quiero alguien que dependa de mí y viva para hacerme sentir feliz. Siento que un psicologo o un terapeuta o lo que quieran, es lo más cercano que voy a tener en un rato. El único problema es que me da cosa que la otra gente venga y me diga 'AY QUE TE PASO QUE VAS AL TERAPEUTA ESTAS BIEN QUE TE PASO' no, no me pasa un carajo para ustedes, no les importa okay.  No tengo ganas de contarle lo que me pasa a todo el mundo, así que se me callan.

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